Mi ricordo bene come tutto ha avuto inizio: da una macchia di vino sulla tovaglia. Bianca, naturalmente e, altrettanto naturalmente, l’autore ero io e già prevedevo le pacate rimostranze di mia moglie alla vista della mia prodezza e pensavo alle inutili parole di scusa da parte mia per minimizzare il delitto e circoscrivere la pena. Poi, però, avvenne l’inimmaginabile: nessuna reazione, solo un’attenta osservazione di quell’informe e sgangherato sfregio sulla tovaglia immacolata.
Dopo circa un minuto iniziai a preoccuparmi, vista l’assenza di reazioni evidenti; forse, pensavo, stava elaborando il lutto e passando in rassegna le possibili vendette che si sarebbero abbattute su di me ma, invece, nulla di tutto ciò avvenne. Successe che la macchia, osservata dal suo punto di vista, assomigliasse a un’immagine reale, forse qualcosa che poteva vedere solo lei in un momento di ispirata pareidolia e, alla fine, fu questo che mi salvò e diede inizio a una piacevole e curiosa avventura tra i vini; non più solo degustati ma usati anche come colore per creare dipinti.
I soggetti, inizialmente, risultavano particolarmente monocromatici ma, con il passare del tempo e le sperimentazioni, si fece strada tutta una serie di sfumature prodotte dai diversi vini che si andava a stappare. Ogni vino ha il proprio colore, l’annata e la conservazione ne producono varianti, la concentrazione ne esalta i toni e, se diluito, si combina con altre uve per produrre nuove sfumature.
Bacco fu il primo a entrare in casa con il suo faccione rubizzo; seguirono poi foglie, tralci e acini come naturale attinenza con la fonte di quel colore e poi, finalmente, i bicchieri con quello che potrei chiamare un ritorno alle origini: il vino che dipinge se stesso.